Subo al vagón y calculo cuanta gente lo ocupa. Son unas treinta personas sumando el bebé. No hay nadie que por la apariencia parezca violento, me refiero a alguien con los ojos inyectados en sangre o algún tipo alcoholizado y con los brazos tatuados de arriba abajo. No necesito calcular el espacio del vagón, se que mide casi doscientos metros cúbicos. No soy claustrofóbico. La gente que me conoce me llama obseso de la previsión. Siempre que subo al metro llevo conmigo una botella de agua mineral de litro y medio y un par de barritas energéticas. Nunca me las como y del agua sólo tomo un trago, no más. Si un día olvido llevar conmigo estas provisiones no subo al metro y hago el trayecto en autobús, aunque ello signifique el doble de tiempo. Una vez me quedé encerrado en un vagón, el metro estuvo parado durante cinco minutos en el túnel. No fue mucho tiempo pero sé que en la próxima ocasión podrían ser horas y quiero estar preparado.

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Se llamaba Gabriela, una arrugada mujer de mirada brillante y cargada con numerosos colgantes de aspecto místico. Sus dedos estaban repletos de anillos que distraían mi atención mientras me explicaba su plan. En realidad no era una cliente, buscaba en mi una especie de colaboración. Ella se dedicaba a predecir el futuro como adivina y el caso era que su negocio no marchaba mejor que el mio. Por otra parte sus dotes adivinatorias no eran más que un fraude disfrazado con luz de velas, cartas de tarot y una mirada que podía hacerte creer lo que se propusiera. Viendo que nuestra colaboración parecía suficientemente lucrativa como para atravesar el bache acepté el trato.

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Estoy en casa, tumbado sobre la cama. Miro el techo, no puedo hacer otra cosa. No
puedo ponerme en pie, no puedo mover los brazos, no puedo siquiera cerrar la boca.
Tengo todos los músculos del cuerpo muertos. No puedo ver nada más que la lámpara
que cuelga del techo, pero oigo todo. Mi mujer, Elena, coge el teléfono y llama. Diez
minutos después alguien llama a la puerta. Mi mujer abre la puerta.

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Así que vivía un lunes tras otro y nadie podía ayudarme ya que vivía sólo y si se
lo contaba a algún amigo o compañero del trabajo me tomarían por loco. Mi vida
se había reducido a vivir el primer día de la semana sin parar, sin descanso, sin
excursiones, sin viajes, sin fiestas, sin conciertos… y es que podía haberme
pasado con otro día, el miercoles por ejemplo, que al menos es el día del
espectador.

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Después fui con los amigos al bar de siempre a tomar unas cervezas. Después de
algunas medianas y un canuto a medias se me iluminó la cabeza con una idea
surreal y algo inquietante. Me vi a mi mismo desde una perspectiva superior,
desde una especie de plano divino. Yo era como un personaje al que se le repetía
un período de tiempo una y otra vez, pero no era capaz de ver si ese tiempo era
un día, una semana, un año… Lo que si era evidente en aquella visión era que
volvía hacer las mismas cosas una y otra vez pero no recordaba haberlas echo
antes.

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